El viento de la noche gira en el cielo y canta. 

 

   Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
   Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 

 

   En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
   La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 

 

   Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
   Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 

 

   Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
   Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 

 

   Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
   Y el verso cae al alma como pasto el rocío. 

 

   Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
   La noche está estrellada y ella no está conmigo. 

 

   Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
   Mi alma no se contenta con haberla perdido. 

 

   Como para acercarla mi mirada la busca. 
   Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 

 

   La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 
   Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 

 

   Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
   Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 

 

   De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
   Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 

 

   Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
   Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 

 

   Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, 
   mi alma no se contenta con haberla perdido. 

 

   Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 
   y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 

 

                                                       Pablo Neruda

 

 

      

      Volverán las oscuras golondrinas

 

         Volverán las oscuras golondrinas

           en tu balcón sus nidos a colgar,
        y otra vez con el ala a sus cristales
                    jugando llamarán.

      Pero aquellas que el vuelo refrenaban
      tu hermosura y mi dicha a contemplar,
  aquellas que aprendieron nuestros nombres,
                  ésas... ¡no volverán!

         Volverán las tupidas madreselvas
           de tu jardín las tapias a escalar
      y otra vez a la tarde aún más hermosas
                 sus flores se abrirán.

           Pero aquellas cuajadas de rocío
           cuyas gotas mirábamos temblar
            y caer como lágrimas del día....
                  ésas... ¡no volverán!

            Volverán del amor en tus oídos
              las palabras ardientes a sonar,
          tu corazón de su profundo sueño
                     tal vez despertará.

         Pero mudo y absorto y de rodillas,
        como se adora a Dios ante su altar,
     como yo te he querido..., desengáñate,
                      ¡así no te querrán!


                  Gustavo Adolfo Bécquer